abcd xavier farré

Bei Dao és el pseudònim de Zhao Zhenkai (Pequín/Beijing, 1949), un dels poetes xinesos més importants. Candidat diverses vegades al Premi Nobel de literatura. PERDUT Seguint el xiulet del colom et vaig buscar el bosc alt tallava el cel en un camí un dent de lleó perdut em conduí al llac blau-gris en el suau balanceig dels reflexos vaig trobar els teus profunds insondables ulls

Charles Simic (Belgrad, 1938). Des de 1945 viu als Estats Units. Escriptor prolífic, és considerat un dels poetes més importants en llengua anglesa. També ha estat el principal avalador d'alguns poetes de l'antiga Iugoslàvia en el món anglosaxó. LES MEVES SABATES Sabates, cara secreta de la meva vida íntima; Dues boques obertes sense dents, dues pells d'animal en part podrides que fan olor a nius de rata. Mon germà, ma germana, morts en néixer, continuen la seva existència en vosaltres, guiant la meva vida vers la seva incomprensible innocència. ¿De què em serveixen els llibres quan en vosaltres és possible llegir l'Evangeli de la meva vida a la terra i més enllà, de les coses que han de venir? Vull proclamar la religió que creo per a la vostra perfecta humilitat i l'estranya església que estic construint amb vosaltres com a altar. Ascètiques, maternals, durareu: de l'estirp dels bous, els Sants, els condemnats, amb la vostra muda paci

Malgrat que la petja de J. Brodsky de vegades és massa evident en alguns dels seus poemes, no tinc cap dubte que Tomasz Różycki és el poeta polonès més interessant de les darreres fornades. QUADERNS DE NOVA YORK 3 La meva habitació. El gel al got es desglaça en un instant. Abans de desglaçar-se l'ull i abans que la mà endevini què passa hi haurà una taca que caurà al full canviant els flocs de les lletres en massa de fang. Enorme nit. Llums de ciutat. Com un escull el continent va en cerca, com seguint les ratlles, de terra a l'est, amb fragor. Braç, cuixa, espatlles. S'equivocà Colom. Rere on el sol s'amaga no hi ha cap terra, la barca sura enmig de la nit. Sens final, algú indaga un grup d'illes i els noms en corrua dóna a tots els mons inventats, la nissaga de la sonosa tripulació rejoveneix, actua només així en l'hemisferi freudià. Si torna, Circe els convertirà altre cop en persones.

Felip Gardy (Borgonya, 1948). Poeta i narrador en llengua occitana. És professor de la Universitat de Montpeller. He conegut aquest poeta gràcies a la Kasia, a qui dec tantes i tantes coses... A ella dedico la traducció. De Sonets aproximatius 2 T'he vist de l'altra part de la paret t'he vist a tu i les teves mans de fulles dolces tremolaven dins la llum espessa i m'he encaminat vers tu pobre mecànica espatllada i a dins teu vinc a fondre la meva ombra amb els teus focs

Igor Isakovski ELS PRIMERS SONS sons estranys van atènyer tota la seva extensió quan ella em trobà totes les llampades del món foren recollides en la seva ànima tequila i sal dolça ella va portar la comprensió a la meva habitació plena de fum i el tropell de pensaments ens conduí a la immensa mar albada i vi negre vam deixar d'acabar les frases i vam oblidar l'altra vida perquè separats estàvem entumits gotes d'aigua a les nostres cares somrients

Giorgos Seferis (1900-1971). Del seu cicle de poemes “El Sr. Stratis Thalassinos descriu un home”. NEN Quan vaig començar a créixer, els arbres em turmentaven, ¿per què somrius? ¿Pensaves en la primavera, tan severa amb els nens? Sentia molt d'afecte per les fulles verdes. Penso que a l'escola vaig aprendre una mica tan sols perquè el paper assecant al pupitre era també verd. Eren les arrels dels arbres les que em turmentaven quan en la calidesa de l'hivern venien cap a mi i s'enrotllaven al voltant del meu cos. No tenia altres somnis quan era un nen. Així és com vaig conèixer el meu cos.

Aleksandar Ristović ALGÚ ALTRE Suposa que ets rere d'algú que t'acaba de girar l'esquena i imagina que ets tu, mentre algú altre és rere teu i veu el que tu veus. Si passa que és una dona (i per què no?), i que tu ets ella, una dona espaterrant, qui mira, ¿també tu estàs mirant des del darrere? Si n'hi ha dos, un home i una dona, aleshores ets ambdós. Tens en la mateixa mesura tant els atributs d'un com els de l'altra. Tan sols si t'imagines que et mires des de darrere, aleshores no ets qui ets. No hi ha res en comú entre tu i aquell pobre desgraciat.

Julia Hartwig (Lublin, 1921) Poeta, assagista, traductora. Entre 1970 i 1974 és als Estats Units fent conferències en diverses universitats. Ha traduït principalment del francès i de l'anglès. AIXÒ DIUEN (DOCUMENTAT) Fellini diu: sóc un mentider. Mi ł osz diu: sóc una mala persona. Iwaszkiewicz diu: sé que la meva obra és efímera perquè no pot ser la base de cap fe. Abans no es creia en els que es gloriejaven. Ara dubtem de la veritat de les autoacusacions. Sabem que la veritat també és inaccessible en la regió de les confessions.

Fa temps que pensava en aquest aspecte. Moltes vegades m'havia semblat que en la poesia de Tsvietàieva, principalment, però també en Akhmàtova, el component emocional era de vegades massa marcat. El pensament es diluïa per deixar pas a una efusió que trobava perillosa dins de certs esquemes poètics que havia assimilat. "Algú pregunta: En realitat, tu vas ser el primer que et vas alliberar de la tradició poètica russa. Entre aquesta i la tradició occidental sempre hi va haver un abisme. Joseph Brodsky: No és ben bé així. Sí és cert que la poesia russa frena l'evolució del pensament, a Rússia hi ha una predisposició a les petites obres mestres. Però la poesia russa s'inicià amb Kantemir. En regles generals, era un poeta dialèctic, presentava diversos punts de vista, i al final, el seu propi. Boratynski i Tsvietàieva sabien fer construccions similars. La població poètica russa és immensa i, en el fons, hem aconseguit algunes fites. Però a occident també són “emociona

Anna Akhmàtova (1889-1966) DESPERTAR-SE A TRENC D'ALBA Despertar-se a trenc d'alba, perquè ens omple la joia, mirar per l'ull de bou les ones verdejants o un dia rúfol a la coberta, ben abrigada, escoltar com la màquina bramula, i no pensar en res més sinó pressentir la trobada amb el que s'esdevingué la meva estrella, i pel vent i els esquitxos salats a cada moment que passa rejovenir, rejovenir.

Gast ã o Cruz (1941, Faro). Poeta i crític literari. Dla Ciebie. Słonko. EL MATÍ Aquest matí avui és un nom Fiama, “Barcas Novas” És així el matí, un nom per al món, obrir els ulls com algú que parla Podem el temps o la mort diürna donar als ulls oberts el no res dels mots El sol serà aleshores el silenci en l'esguard o la mà sobre el cap que fa abaixar les palpebres com si els dits donessin al cap la veritat submergida en aquest no res i el matí vingués no com una vasta ombra per vestir la veu del cos sinó per cobrir-la de la llum dels mots que falten

Matja ž Pikalo (Slovenj Gradec, 1963) és poeta, també escriu llibres per a infants, músic (forma part del grup Autodafé) i es dedica a altres ocioses activitats. NOVA CREACIÓ Si em quedo amb el llàpis, sol ¿A qui he d'ajudar? ¿He de fregar el terra de la cuina? Vigila, mossego, ara us sorprendré, perquè en aquest joc quasi tot és permès, i sóc un bon alumne. Les normes són per trencar-les. Per tant, ¿quantes me'n queden encara? M'esforço, com la mà d'un nen m'escarrasso per caçar una llebreta. Ballo amb la llebre, sóc l'ombra d'un escut, les engrunes en la coberta d'un vaixell, em puc amagar rere cada tronc, rere cada cos. Sento com la sorra llisca en el rellotge, com creixen les piles. Falta molt poc perquè m'estiri per donar la volta al temps.

Violeta Stanislavova neix a Sofia. Es dedica a la fotografia. Ha publicat dos llibres de poemes. CAMÍ III I la font borbollà en mi. Jo no ho sabia. Les aigües es vessaven en mi, pures, sublims. Jo no ho sabia. El meu cor s'abrusava de sed. En dormir, m'abocava a aigües de somni. Per beure. Però les aigües desapareixien en el silenci. Vaig aixecar el cap. I vaig sospirar. Vaig mirar la llum que fluïa des de darrere el cim distant de la muntanya. I vaig continuar. Perquè no podia aturar-me. En mi, girava l'univers.

Peter Liotta ha viatjat i viscut en la Unió Soviètica, la Península dels Balcans, i també Àsia. LA CASA DE WITTGENSTEIN Buidat d'essència, el fosc carrer cueja vers aquesta adreça i única imatge. A mig camí del viatge, el viatger sembla estordit per la pròpia reflexió: la cara bronzejada en la pàl·lida placa de la història. Imagina el llenguatge com una forma de vida: per un altre nom, i amb tanta dolçor, una única rosa floreix en les ruïnes d'un cep. Dos sants, Ciril i Metodi, fan guàrdia fora l'edifici que és l'Institut Cultural de Bulgària. Sentinelles o semiòtics? No se sap mai... A dins, les habitacions són desolades i les parets són nues com els últims pensaments d'un filòsof, que no poden ser expressats. Aquest món. Un mot. Tot passa en silenci. D'això es tracta. 3, Parkgasse 18, Viena